Imagen | Iñaki basoa
Qué extraño es todo esto, realmente qué extraño
Chantal Maillard
Con tanta razón nos empeñamos en llenarnos de emociones. Ser también así de inteligentes. Porque inteligente es el abrazo y mirar más allá del reflejo en la pupila y escuchar unos de otros. Es inteligente palpar la piel… tu propia piel como de otro, la de otro sentirla como tuya. Pero en la forma había temores. El riesgo de clavarnos en un muro y que nuestra piel permanezca yerta, que acartonada y dura no deje libre el hueco de algún poro. La depreciación de los valores: el amor es un rojo corazón de dígitos y la amistad un impuro seguimiento en una red de nada. Temíamos descuidar la mente y descuidar mi cuerpo, que el mundo limitara al norte con una pantalla dirigida a más pantallas, infinitas… de suma cero. Temíamos. Y sin embargo los planetas no han dejado por eso de girar. Ahora que vivimos confinados, qué extraño es todo esto, realmente qué extraño. Éramos esclavos libres y ahora somos libremente esclavos. Qué extraño, qué extraño es todo esto. Fuera arrecia el viento, aguerrido y fortachón, retándonos, mientras la lluvia se acomoda a nuestro lado, con su inconstante monotonía y su natural apremio sin dobleces. No lo comprende el viento pero la lluvia nos encalma. Por eso ruge primero al ritmo de león y luego de la hiena. A veces se frena delante de nosotros y nos asusta, seguro de habernos trasplantado el ruido anterior y los rugidos. Alardea. Para él no hay resquicios en la mente. Se cuela y nos asusta. Ahora sopla dentro el vendaval. Qué extraño es todo esto. Escapo hasta la ventana y compruebo que el sol y la invisible luna… no hemos dejado de girar. Respira el día.
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