Literaria
Un día en la granja de María
Imagen | Edurne Rivero La granja de María está situada en lo alto del valle de Soba, a unos diez kilómetros de Ramales de la Victoria. En este valle del sur de Cantabria, no importa si el día está soleado o nublado, como hoy, porque los campos aparecen por debajo de las capas de las nubes, y se puede apreciar su verde lozanía en amistad con cualquier clima. Al visitante acostumbrado a la urbe bulliciosa, pastar los sentidos aquí por unos
BABAS
Imagen | Paula Sánchez Calvo Intimidad 1.f. Amistad íntima. 2.f. Zona espiritual íntima y reservada de una persona o de un grupo, especialmente de una familia. Hoy Leo me ha cepillado los dientes. Ha utilizado un cepillo pequeño y cutrecillo que algún día formó parte de una habitación de hotel, lo ha sacado de su boca y lo ha frotado por mis labios, luego he sonreído y ha barrido mis paletas con una precisión alarmante para un niño de año y medio. Mientras masajeaba mis encías con las cerdas abría su boca como para mostrarme
Sin-sentidos: ¿a qué sabe la resignación?
Imagen | Laura Árbol La resignación sabe como la PAZ, porque era necesaria. Sabe a caramelo, pero a esos grandes y cremosos que el abuelo llevaba en los bolsillos sin importar la predicción meteorológica. Tiene matices amargos, como el regaliz que no quisiste comer en tu cumpleaños pero que guardaste en el cajón del escritorio por si acaso. La resignación era tan importante en nuestras vidas que nos supo a gloria, a pan recién horneado relleno de nueces frescas. Cuando
Sin-sentidos: ¿cómo es el sonido de un cacahuete al rebotar contra su cáscara?
Imagen |Laura Árbol Érase una vez un pequeño y díscolo cacahuete. Pese a su apariencia normativa, éste no era un cacahuete común. Un saludable color tostado, una textura rugosa y turbadora, y un tamaño semejante al de sus compañeros de cuenco. Pero este especímen sonaba distinto, no era un ruido hueco el que emanaba de su interior. Cuando este fruto se agitaba, sonaban las maracas más rítmicas del sambódromo de Río. Un rugido de samba mecía al cacahuete entre sus monótonos
Hilos
Imagen |Rebeca Madrid Permanece –¿permanecer?– la carne herida. Hay cicatriz. Y la mente –¿la mente?– herida. ¿Herida? No, no hay herida. Si la hubiese habría sangre. Hay cicatriz. Tampoco. Si hubiese cicatriz sería evidente. No siempre se ven, dicen. Ciertas palabras se utilizan en vez de otras, dicen. Cuando hay palabras suficientes. Mejor cuando no hay cosa. La mente acusa sentimientos: segrega. Hila. La mente, no. No hay. Sólo hay hilo. Saliva. La boca seca. No hay
Un árbol casi centenario
Antonio es un árbol casi centenario. Firme y frondoso, se desplaza con solemnidad, en silencio. Sus hojas acarician con elegancia el aire, un aire sin fisuras, amante, sin violentar el curso de los días. Antonio está fijado al ciclo de la vida, dueño del tiempo, y no deja de agradecer a cada paso, lentamente, ser uno con la tierra. Su mirada es limpia, azul y transparente como el agua en la que la viven los tritones, y conoce muchos secretos.
La maleta
Imagen |Rebeca Madrid En la casa todo seguía igual, hasta la flores –aunque un poco marchitas–. Pero en las escaleras nuestros pasos sonaron distinto. Como golpes muy suaves en un cuenco vacío. Pusimos la maleta en un rincón donde no nos mirara con sus ojos tan tristes. Pesaba esa maleta, tan vacía. Volvíamos a todas nuestras cosas, a la manta de fieltro, a las pantuflas, al pocillo de mis tardes de té. Quizá tendríamos que habernos abrazado. Pero mientras
